Las 6.

Me siento tan tenso, y tan relajado, que controlo todo.
Las 6 de la mañana son el puto momento perfecto.
Siempre. Os juro que es mi momento. Es la hora perfecta.
Miento. Sería la hora perfecta.
Sería la hora perfecta si, justo cuando aparece ese cielo azul prusiano casi índigo,
que me pone enfermo, por dentro, no por fuera, un big crunch se asomara por la ventana del edificio de enfrente, el universo empezase a contraerse, y el tiempo volviese el amanecer en noche. Arg, y como no me va a poner el mundo entero. Pensad que la contracción del universo provocaría el orgasmo de las estrellas. Puf. Si ocurriese, saltaría de la ventana; sé que sería la única vez que podría hacerlo para recordarlo, porque al mínimo instante estaría de vuelta en mi balcón.
Creo que todos los días salgo a asomarme al mundo,
no a la calle. A ver si pasa. A ver si pasa algo.
A ver si un día me voy a quedar dormio y me lo pierdo.
Y si no ocurre fuera, que me ocurra dentro.
Que el cortex fluctue hasta el centro de la amígdala,
arrastrando los axónes, y que estos descarguen todas las vesículas a
la vez en un punto común. Que se corran.
Y que se corran bien.
Que yo me iré también.